"Lettera d'Amore" di Karl Valentine

Gennaio,33 Monaco 1925 e 1/2

Mio Caro Amato,

con mani piene di lacrime prendo la penna nelle mie mani e ti scrivo. Perché da tanto tempo non mi hai più scritto, quando ancora l'altro giorno mi hai scritto che mi avresti scritto tu se non ti scrivevo io? Ieri mi ha scritto anche mio padre. Scrive di averti scritto. Ma tu non mi hai scritto una sola parola del fatto che lui ti ha scritto. Se tu mi avessi scritto almeno una sola parola sul fatto che mio padre ti ha scritto, io avrei scritto a mio padre che tu gli avresti voluto scrivere, ma che purtroppo non avevi avuto il tempo di scrivergli, altrimenti gli avresti scritto.

E' una cosa ben triste questo nostro scriverci, perché tu non hai scritto in risposta ad uno solo degli scritti che io ti ho scritto. Sarebbe diverso se tu non sapessi scrivere, perché allora io non ti scriverei affatto, tu invece sai scrivere però non scrivi lo stesso quando io ti scrivo. Chiudo il mio scritto con la speranza che ora finalmente mi scriverai, altrimenti questo sarà l'ultimo scritto che io ti ho scritto. Se tu però anche questa volta non mi dovessi scrivere, scrivimi almeno che non mi vuoi scrivere affatto, così se non altro saprò perché non mi hai scritto.

Perdona la mia brutta scrittura, mi viene sempre il crampo dello scrivano quando scrivo, a te naturalmente il crampo dello scrivano non verrà mai, perché non scrivi mai.

                                              Saluti e baci

                                                     tua N. N.

Le parole non escono. Rincorrono immagini ed odori, senza riuscire a catturare nessuna consonante, nessuna vocale. Tum tum. La scienza esatta del mio battito cardiaco ha la priorità su tutto. Apro l'armadio e ci ripongo un sogno invernale - tum tum - imbustato nella naftalina attenderà l'umido le tenebre la pioggia battente. Nessuno lo scalfirà, nessuno al mondo potrà accedervi - tum           tum - chiuso com'è, protetto da password, e soprattutto guardato a vista da quel battito - tum - che ogni tanto, fuggendo dal mio cuore, fa del mio ritmo cardiaco un conto inesatto.

Mimosa è ribelle, sensuale, anticonformista... Ama la primavera, il caldo, la vita. Passeggia nella notte alla ricerca del suo amore poeta, non si lascia intimorire dalle chiacchiere della gente...
Yvonne è misteriosa, enigmatica, intrigante. Ha lo sguardo leggermente velato di tristezza, perché appartiene solo a se stessa. E sa vivere profondamente un Amore senza dargli un nome, senza cucirlo nella quotidianità, dandogli solo il niente di tutto...
Eleonora guarda il tempo trascorso e lo vorrebbe trattenere per il lembo della giacca... vorrebbe tenere a sé i momenti in cui le braccia piegandosi non mostravano carne morbida e solcata. Si vede ancora come era a vent'anni, e crede che anche gli altri riescano a percepire questo nei suoi occhi...
E poi ci sono io, che le racchiudo tutte e tre.
E siamo qui per te.

Sarà quello? Che mi scompiglia i capelli e i copioni, che mi fa contare le ore, che mi fa diventare perfida ed ingiustamente guardinga. Che mi fa ripetere dentro le battute a memoria, che mi fa scegliere gli abiti e il trucco, che mi sovrappone maschere su maschere per non mostrare la mia vera faccia. Che mi fa sentire così bene, così male, così profondamente infelice e così dannatamente felice. Che mi fa nascondere dalla luce troppo forte, che mi distoglie da un nascondiglio che nascosto non è più, che mi perseguita come lo spirito di un morto ammazzato. E' il mio sangue, dello stesso colore del sipario, con lo stesso ritmo di un applauso, della stessa consistenza di una fede. Mi dispiace, non posso farci niente. Il Teatro vive in me. Come il mio sangue.

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Questo nome mi è stato dato e questo nome porterò con orgoglio finché palco non ci unisca. E affinché ciò accada, continuerò a disobbedire alle regole, alle posture, alla tecnica, al Palco stesso. Disobbedirò ai suggerimenti di un suggeritore muto, alle minacce di un tumultuoso spirito di analisi, ai moniti di una voce a suon di sirena. Disobbededirò alla lucida felicità, ai tempi prescritti dal copione, alla maschera del personaggio, alla stoffa dell'abito, al suonar della sveglia. Obbedirò al mio cuore, a questo cuore per il Teatro che ha aperto un sipario fresco di giornata solo per me, tutto per me, stavolta. E la platea è piena, silenziosa, attenta, in ferma ammirazione, in attesa di me. Per non ascoltare, per non obbedire, terrò le cuffie ben attaccate, alzerò il volume di quella melodia che canta il mio sangue. Questo vuoto contenitore che è la mia anima, spazzato via da un inverno di attesa e corse, rimarrà vuoto?

Una sensazione bellissima e al tempo stesso spaventosa... Il mio libro QUI... Ma sapete che sito è questo? Ma avete visto insieme a CHI sono? Per leggere la recensione per intero, basta cliccare sulla copertina del libro...  Sono senza parole, emozionata, confusa, su di giri...

Dico che sono capricciosa, ribelle, poco incline alle tenerezze, giocosa, festaiola, timida, riservata, estroversa e solare, creativa, impetuosa, istintiva, anticonformista, libera, sanguigna, frivola, superficiale, profondamente in cerca. Dico che sono petulante, divertente, spesso buffa, autoironica, razionale, difficilmente in lacrime, spesso sorridente, testarda, riflessiva, fantasiosa, minimamente diffidente, buongustaia, notturna, misteriosa, deludente, spettrale, tiranna, irriverente, maleducata, sensibile.
Ma io non parlo mai di me.

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